Он дьявольски любит ангелов и чертей
И пишет иконы с грешниц, как со святых,
Но с каждой картиной кисти его острей,
Оттачиваясь о марево пустоты.
В глазах его тлеют едкие угли сна,
А сердце пестреет дротиками измен,
И музы приносят боль ему, как донат,
Бесчувственно оставляя разлук фосген.
Он молча глядит ночами на звёзд табло,
Снимает трагедий плащ с напряженных плеч...
Как прошлое продолжает жужжать сверлом.
Но только ему по силам его извлечь.
29.11.2018
