Забыл о чувствах, да в крови мазут,
Три сердца? Кто же я? Наверно спрут...
И, вроде бы живу на дне морском,
Не в эфимерном, а в человеческом, людском.
В чернильных кляксах вся исписана тетрадь,
Стол, табурет, четвероногая кровать.
Забывшись, я глотаю никотин и кофеин,
Дороги, чёрно-белый свет, адреналин.
Спрут может быть не все мои стихи,
Там многообразны пропащих душ грехи.
Лишь две ноги, а я как осьминог,
Прошёл сто тысяч миль дорог.
Лишь две руки, одна к тому же голова,
Что мысли производит и трехмерные слова.
