Жил человек, у которого были
Руки в крови, от войны за Свободу,
Но тогда были люди такой породы,
Как они говорили "благородной",
Которые не любили крови,
И они хмурили брови,
И за его руки его стыдили,
Тогда их в рукавах скрывал он,
И высшее общество его любило,
И высщее общество его уважало.
Как-то бродил он по улицам
С серьёзным выражением лица,
(Как и полагается)
И встречал такие же серьёзные лица,
(Как и годится),
Но вдруг он увидел одно не такое:
Правдивое,
светлое,
Но в чём-то грустное,
непривычное,
потому что не бесчувственное
Лицо детское,
Настоящее, а не светское.
На него стоял и смотрел ребёнок,
НЕСВОБОДНЫЙ ребёнок,
В будущем раб, а сейчас - рабёнок.
И человек словно очнулся!
Он отрезал и выбросил свои рукава,
А в свете уже пошла молва:
"Кощмар!", "Позор!",
Но он уже не слушал их вздор,
Он своими руками в крови был горд,
И он отправился на ещё одну
Справедливую кровавую войну,
Ведь ещё не каждый ребёнок имеет свободу,
А значит, есть ещё для его рук в крови работа!
ID:
10134
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 10.01.2006 09:13:08
© дата внесення змiн: 10.01.2006 09:13:08
автор: Alissa
Вкажіть причину вашої скарги
|
