Твой голос, Бродский — снег над Невой,
Зимой ветер заносит слова
На углы переулков пустых…
И одних узелков, простых до безобразия.
Всегда удивляла твоя фантазия. Редкая.
Каждая рифма — меткая,
Каждое слово — песчинка
В большой куче песка.
Плюшевым пледом укрыла тоска.
В этом ты мастак.
Тонкая леска
Держит вес скал…
Вес всех тех, кто зачат, кто зачал,
Кто умирает и умирал,
Всех, кто играет
От начала и до начал.
Начинал и начинает,
Рвал, овал и снова складывал в квадрат.
Водопад из слов и цитат,
Из книг большая часть —
Самиздат.
Без артикула, без дат.
От пальца оторвалась кутикула.
До конца — Калигула!
Обречён на вой.
Бродский смеётся — дождь над Невой.
Ветер по набережной гонит ноту.
Звуки моря
Скинули в воду якоря.
А зря, mon ami…
Голоса на дне звенят осколками.
Ржавый звон бьёт в виски.
Словами колкими
Тонут в реке тоски.
Время лечит.
Смольный молчит.
Ветер красками серыми.
Окна в доме напротив закрыты
Портьерами.
Рифмы рвутся колючими сферами.
Ранимы мы верами.
От времени веянями.
Вперёд, семеня, мы —
Мечтой по земле гонимы.
Идут по земле пилигримы
Оставляя следы.
Льды расплавили.
Эту воду потом наливали Нам.
В бокалы.
Мы пили и падали.
Мой друг,
В квадрате идут поиски дуг.
Твоя поэзия — это недуг.
