Утром, гуляя по розовым аллеям городского парка, случайно обнаружила, кем-то забытое письмо… не читать писем адресованных не тебе, когда эти письма, буквально сами ложатся в твои руки – не быть любопытной, значит – не быть женщиной….
Я подумала об этом, и, полностью оправдывая себя, уселась в укромном уголке аллеи, и начала читать…
Письмо было написано мужчиной очень дорогой его сердцу, но очень далекой женщине, с которой их случайно столкнула, но потом резко отбросила в разные стороны извращенка судьба.
Каким-то образом они держали друг друга в поле зрения, подогревая и, в то же время, пугаясь желанием новой встречи. То, что женщина не оставляла воображения автора – сомнений не было, но это письмо! Оно такое неровное, такое дерганное, что-то так бесит его автора….
Я сидела на краю садовой скамейки, в моих руках было чужое письмо, в моем сердце болела боль незнакомого мне его автора. Почему так бывает, когда совершенно неизвестный тебе человек способен строками, написанными для совершенно чужой тебе женщины, перевернуть весь твой внутренний мир, взболтать тебя, как флакон с дорогим парфюмом, разломить в изящных пальцах стеклянную оболочку, и, пустить скрытый в нем аромат по миру?
Захотелось ответить ему. Я поднялась со скамейки, унося в руках чужое письмо, рассчитывая завтра оставить на скамейке два письма: чужое и… своё…
….раннее утро. ..парк…розовая алея…
Я бегу по ее, мощенной мраморными плитками дорожке. Как громко! Как громко стучат каблуками мои туфли, останавливаюсь, снимаю их, теперь я бегу босиком прямо навстречу восходящему розовому солнцу. Но стук не прекращается – бьется, в волнении, мое сердце. В одной руке – туфли с металлическими набойками, в другой – два листа, исписанные вязью таких разных наших букв, чувств.. я прижимаю руку с письмами к сердцу, чтобы приглушить его грохочущие удары. К горлу подступает комок тошнотворного волнения и восторгов, стучит в висках, ступни горят, ладони увлажнились и оставляют отчетливые отпечатки моих пальцев на глянце бумаги.
«Я же не знаю тебя, совсем не знаю! Почему тогда не спала всю ночь? Почему писала ответ на письмо адресованное не мне?! Почему, утром, едва за окнами засиреневел рассвет, ополоснула лицо ледяной водой и опрометью бросилась в этот парк? Не знаю! Ничего не знаю. Ничего, не могу понять. Что же это, что со мной происходит?
Поначалу казалось, что будет просто ответить на твое письмо, адресованное не мне, села писать ответ. И вот, корзина для мусора полным полна исписанными листами недописанных писем…. Почему же так хочу тебя понять, понять источник болезненной неровности, которой пропитана каждая буква твоего послания, неведомой мне счастливице? Зачем, ты убеждаешь ее в том, что жизнь – это череда утрат? Зачем пугаешь, или предупреждаешь? Или…, ну да тебе виднее…
И знаешь, я тоже благодарна тебе и судьбе, ежесекундно меняющей свои приоритеты, за встречу с твоим письмом …к незнакомке…
Кладу листы на гладкую, отполированную годами лавку, и бегу без оглядки домой, прижимая обеими руками туфли к груди. Навстречу мне ветер. Он, нахально, обнимает меня, путает мои волосы своими губами и шепчет глупые пошлости на ушко. Пытаюсь отмахнуться от него руками, бью металлическими набойками каблуков, и попадаю… в ветер. Он не пускает меня, кружит по розовым дорожкам парка, и мне начинает казаться, что этот ветер и есть – ты. Опустошенная и растрепанная иду домой. А город давно не спит. Люди спешат по своим делам, кто-то смотрит на меня осуждая, кто-то – жалеет, а кому-то – все равно, живу ли я вообще…
Нахожу в себе силы, поднимаюсь на мыски и бегу. Я убегаю от тебя, потому… потому что люблю, а ты пишешь свои письма не мне… я пишу глупые и ненужные ответы и бросаю их в городском парке на розовых аллеях. Только знаешь, я не жалею ни о чем, пускай люди находят и читают эти письма, пускай верят в любовь и мечту, как верю в них я».
…какой долгой была моя ночь …длинной-длиной, как вечность… я лежала на атаманке не раздеваясь,…дышала тяжело после побега от себя, от тебя, от нас…
Сосредоточилась взглядом на маленьком сиреневом цветке обоев и думала. Я думала о тебе. Я думала о том, что я – идиотка, что мне нет места в жизни нормальных людей, потому что я пишу признания чужому любимому, или не… любимому, но тому, кто пишет себя, историю своего чувства – не ко мне, и не мне.
Вскакиваю с атаманки, сердце колотиться, как бешеный двигатель сломавшихся ходиков и бьет, и бьет двенадцать и в час, и в два часа ночи.
На улице дождь, мне бы спать под его колыбельный камертон, но нет. Я набрасываю серый пыльник и бегу в парк….
Пусть я дура, пусть, но вдруг! Вдруг я увижу там … то, чего не может быть никогда!
А значит, там не будет ни нового письма, ни тех двух, которые, я оставила на скамейке вчера, или…там будут только твои письма «к ней». И я пойму, я докажу самой себе, что не нужна тебе, что ты – моя фантазия, фантом…и, что мне пора лечиться от тебя горячим чаем с лимоном и пирожными.
Мысли были удивительно четкими и логичными. Преисполненная, какой-то уверенной энергии я быстро шла по розовым аллеям, среди мокрых розовых кустов, вдыхая тонкий, сладковато-пряный аромат. Каблуки бились о мрамор и рассыпали звуки эхом по парку, но в этот раз, я не стеснялась и не боялась их грохота. Я была уверенна в своей немочи, я была уверенна, что не найду письма на скамейке, письма для меня.
Я была права, на парковой скамье лежали только капели дождя… Я подошла ближе, и увидела, как по каплям пальцами было выписано «Не люблю… не хочу…не пиши…ты - никто». Надпись плакала капельками дождя со скамейки на мраморные плиты аллеи.
Долго искала ключи от двери в широких карманах пыльника. Их не было, толкнула дверь плечом – поддалась. Не закрыла, когда уходила – не закрыла… Мысли плавно скользили, перед глазами все образы смешались в однородную пеструю массу… хотелось спать.
Я сбросила пыльник с плечей на пол, расстегнула блузу, и вдруг, вдруг раздался звонок. Звонили в двери и я, как была, усталая, со спутанными волосами, в расстегнутой блузе пошла открывать. На пороге стоял Тот Кто Всегда Рядом. Он спросил:
- Что ты?
- Болею я…
- Простудилась?
- Промочила ноги в дождь… проходи
Я сама открыла ему двери, я сама его пригласила войти, я сама…
Он прошел на кухню, и начал доставать из пакета: большую банку чаю с бергамотом, пачку молотого кофе, лимоны и … пирожные….
ID:
165973
Рубрика: Проза
дата надходження: 13.01.2010 17:42:06
© дата внесення змiн: 13.01.2010 17:42:06
автор: Это_я_Алечка
Вкажіть причину вашої скарги
|
Спасибо большое, Морьяна, но 
Алька, 
слопала пирожное...Оно было с заварным кремом и присыпанное корицей 
Спасибо, мне очень понравилось 
это потому что, сильно пристально смотрим 
Ты все поняла, и я тоже.... Только не верь той надписи, не верь! - это для нее. 
