Нас, не узнанных миллионы, нас не признанных в шею гонят.
Мир на вкус, как слеза солёный, и на вид, как морская соль.
Ты всё прыгаешь с миром рядом, между городом сном и адом,
Между арок, мостов оградок, прижимая к груди ладонь.
И кричишь : это я ни здешний, ни спаситель, ни раб, ни грешник.
Только солнце сверкает плешью и молчит, и ползёт вперёд.
Круглосуточно, кругло вечно, нас рожают, растят, калечат,
Бьют сильнее и держат крепче, мол, терпи, заживёт, пройдёт.
Заживает! Проходит?…вряд ли, ты становишься, бога ради,
Неприметным сутулым дядей, или тёткой с пустым ведром.
И бредёшь по крупицам соли, обезличенный старый нолик
Не живой, ни здоров, ни болен, человеческое пятно.
В ноябре пахнет снегом дома, ты выходишь один из комы
Превращаешься тихо в клона, принимая себя в миру.
Вечер режет острее бритвы, в голове ни одной молитвы:
Сколько разных имён убито, неужели и я умру?
Бухтиярава С. відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Это приятно! Кстати, если вдруг у Вас возникнет желание на меня пародию написать( ну хоть когда-нибудь) я буду прыгать до потолка, мне почему -то кажется, что у Вас бы обалденная пародия получилась.
Спасибо, что читаете!
Мне ужасно не нравятся твои названия. Органически!!!
(Солнце сверкает плешью - )
Бухтиярава С. відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
это всё потому, что я не умею называть, накатывает - записываю, а вот название не накатывает совсем
Кстати, накатило меня чушь написать после прочтения твоей прозы
) 
)
