По берегу, одетому в гранит,
ступая вдаль, да всякого касаясь,
как будто медный колокол, гремит
осенний день стеченьем обстоятельств.
Оставим стирку, глажку и мытьё,
доверимся ходьбе неторопливой,
и, медля, настоящее своё
увидим в мутном зеркале прилива?
Но лучше не разглядывать в упор
недобрый лик: царю ли, скомороху,
каким бы ни был дельным кругозор,
родную не почувствовать эпоху.
Так и в тебе, в невесте молодой,
всей красоты до гроба не постигну,
пусть в правде, предлагаемой водой,
свою составил Хронос парадигму.
Посмотрим, точно чудищу в глаза,
туда, где были мы и где не будем…
Вся жизнь – есть всплеск, который слышен за
перегородкой яви чутким судьям.
Над берегом… ах, что за синева!
Хоть, может быть, на склоне дня признаем
и в праздном ахе – скрытность божества
и то, чем твой возлюбленный терзаем.
