Весна. Утро. Солнце только начинает согревать своим теплом зеленые листья старого мощного дуба, невысоких тополей и тонких берез, расположившихся по разные стороны бульвара. Покосившиеся от времени скамейки укрылись в тени услужливо наклонившихся веток. Птицы пока еще спят, а может им просто не до пения. По крайней мере город все еще был погружен в тишину. Но эта тишина, как ни странно, не давила. Наоборот – располагала к себе. Возможно даже завораживала. И в этой тишине шел молодой человек. Его нельзя было назвать красивым, нет... Но он и не отталкивал. Был невзрачным. На первый взгляд... На самом же деле он весь светился радостью. Его час назад выпустили из тюрьмы. Он отсидел ровно семь лет, от звонка до звонка... И теперь шел по знакомому бульвару, дышал свежим воздухом и долгожданной свободой, радуясь тому, что судьба все же предоставила ему еще один шанс...
Куда он шел? Сложно сказать. Просто гулял. Наслаждался тем, чего был лишен довольно длительное время. Любовался деревьями, зеленой травой, ясным солнцем, рыхлой землей... И во всем этом он видел маленькую жизнь. Пусть невзрачную и еле заметную для других... Для него же все это было довольно ясно. Даже естественно. За семь лет он многое успел понять, сумел пересмотреть свои жизненные позиции, усмирить принципы... И теперь по улице шел не тот девятнадцатилетний парень, нарушивший закон. По улице шел человек, обладающий иным мировоззрением, нежели другие. Человек, смотревший на все немного затуманенным взглядом... Но именно этот туман и позволял ему понимать природу, чувствовать тепло солнца, слышать шепот воздуха. А как услужливо стелилась трава под ногами! Ему это было доступно. Было приятно. Приятно, что кто-то радуется вместе с ним. Кто-то понимает его. Понимает и прощает...
Он остановился. Куда идти? Глупый вопрос. Конечно же, к тому человеку, который не бросил его. К человеку, который осудил его за проступки. И простил. Простил, потому что любил. И любит. Да, любит. Именно дед был рядом с ним все эти годы, именно он носил передачи, подбадривал, утешал, указывал ошибки. Были и укоры. Справедливые укоры. Но парня они не обижали. Наоборот. Он был благодарен деду за то, что тот не делал ему снисхождений, а шел рядом, показывая ему его поступки в ином свете и задавая вопрос «Зачем?». И не дождавшись ответа, не ругал, а лишь смотрел на своего внука. Уж лучше бы ругал. Так невыносимо на сердце становилось юноше от взгляда этих голубых постаревших глаз. Он опускал голову. Иногда по щеке, оставляя соленый след, катилась слеза. Они сидели молча, и любящему внуку не было стыдно плакать перед этим человеком. Тот его понимал. И принимал. Принимал таким, каков он был. А вот отец...
Отец отказался от него сразу же, как только завели дело. Обрубил все связывающие их нити и уехал со своей женой. Куда? Неизвестно. Да и зачем знать? После смерти матери прошло двенадцать лет, а он так и не смог принять ту женщину, которая честно старалась заменить ему ее. Ну все, хватит. Зачем о грустном?
И он пошел. Пошел к седому старику, любившему его. Дед так ждал этого дня, наверное, даже больше самого внука. И дождался.
Это он так думал...
Идя незабытой дорогой к дому, парень еще не знает что минут двадцать назад кто-то, как и он в семилетней давности, вскрыл квартиру старика и, не обращая на его возгласы никакого внимания, ударил ни в чем неповинного человека. Ударил, что бы закрыть ему рот. А на самом же деле закрыл глаза. Закрыл навечно...
Не рассчитал силу? Возможно. Но это его не оправдывает.
От растерянности мужчина даже забыл зачем пришел. Он тут же выскочил за дверь и, выбежав из подъезда, скрылся в кустах. Никто его не видел. И даже если правоохранительные органы его задержат, то опознать его будет некому. И свидетелей не появится... Зато появится человек, который будет его ненавидеть. Ненавидеть и презирать.
...А парень уже зашел в знакомый двор. Надо же. Все как и прежде: сломанные качели, ржавая песочница... Он дал себе обещание исправить это в течении недели. Ведь детей, играющих во дворе, много. Так пусть им будет приятно и весело от ощущения радости и мысли, что о них заботятся.
А вот и знакомый подъезд. Он зашел. Ступеньки. «Надо же. Вы вроде стали меньше...», «Да нет, это ты подрос». Вот такой незамысловатый разговор состоялся между старыми друзьями. Да, друзьями. Они сдружились и помогали друг другу. Юноша развлекал эти бетонные подъемы музыкой, которую он сам сочинял и играл на гитаре. Они же, в свою очередь, предоставляли ему место действия, уютную атмосферу для творчества. И пусть соседка со второго этажа постоянно ругалась – это не мешало их дружбе.
А вот и знакомая дверь. Открыта? Странно... Шаг. Парень застыл на пороге. Он не верил своим глазам. Это сон? Но нет... Даже закрыв глаза и открыв их вновь эта картина не исчезла. Дед лежит на полу. Лежит без движений. Грудь не вздымается от дыхания, морщины не разглаживаются от улыбки, которую он долго ждал, ради которой так спешил...
Все зло поднялось с самых глубин его разума и застлало пеленой глаза. Кто? Месть... Этот вопрос без ответа и дикое желание бились в висках. И он сполз на пол. У него не было сил, чтобы встать. Он просто сидел рядом с телом того, ради которого пришел и не мог смириться.
Прошло два часа. Силы так и не пришли. Зато пришла горечь. А еще осмысление. Осмысление того, что он получил по заслугам. Ведь что такое семь лет лишений по сравнению с минутой разочарования и потерей смысла? Ничего... Он заслужил это. Бесспорно. Но вот старику это за что? Он жил мыслью о том, что скоро увидит внука на свободе. И не увидел... Где справедливость? Ее нет. Чаши весов уже давно нарушили равновесие...
Прошла неделя после похорон. Весь округ собрался проводить старика в последний путь. Были многие, но его не было. Никто не знал куда делся внук. Да и знать никто не желал... Для них он был лишь уголовник.
Даже природа была в неведении. А может она и знала, просто не выдала тайну. Так или иначе, но с тех пор двор радовал детей новыми качелями и свежевыкрашенной песочницей. А на кладбище все прохожие удивлялись, увидев возле невзрачной могилы красивую мраморную плиту всего лишь с двумя словами: «Спасибо» и «Прости».
ID:
76033
Рубрика: Проза
дата надходження: 26.05.2008 18:41:57
© дата внесення змiн: 26.05.2008 18:41:57
автор: Дитрих
Вкажіть причину вашої скарги
|
просто и душевно)
