Уже по-осеннему день постаревший кружится,
и в парке безлюдном опять листопадная власть...
А листья летают, летают, как желтые птицы,
и вздрогнешь невольно: откуда такая взялась?
Расставила осень свои золочённые сети,
но как-то не хочется в эти объятья пока...
А время торопит и, словно безжалостный ветер,
пытается вырвать из мыслей моих облака.
Кудесница осень... И листья, как будто жар-птицы,
сидят на ветвях и шуршат, но совсем не поют...
В багрянец раскрашены нынче " берёзовы ситцы "
и так полыхают как самый последний салют.
Луч тонкий дрожит на прозрачной ладони заката,
как линия жизни и в завтра ведущая нить...
А осень срывает с берёз золотые дукаты,
и кружатся, кружатся в вальсе последнем они.
