Тишина.
Печален тёплый вечер.
Туманная муть на полях.
Пёс, обрадованный встрече,
разгибает звенья на цепях.
Мать-старушка, уронив подойник,
вскрикнула, присев на край крыльца,
словно увидав из преисподней
воротившегося мертвеца.
Долгий путь к родимому порогу
побелил густую прядь волос...
Очевидно так угодно Богу,
коль судьбу бродяжью преподнёс,
чтоб светил звездой на пересылках,
удивляя стойкостью конвой,
а перед братвою в исправилках
отвечал за слово головой.
Воротился...
Вдруг пройти сумею
этот необузданный маршрут...
Звёзды светят - жалко, что не греют,
когда ночью к стенке подведут.
2016
