Художник-человек унесен на погост...
Уж не натянет на подрамник холст.
Засохли краски, отдыхают кисти.
Художник, ты ушел из жизни...
Но все картины, что написаны тобой,
Так живы, молоды! Покой
И вечность в них сквозит,
И ты живёшь в них, не забыт.
Стою у своего портрета,
Воспоминанием согрета.
Как я тогда не понимала,
Что пред волшебником стояла:
Глаза в глаза, года в года...
Нет, не вернётся никогда
То время юное смешное,
Глядит с портрета, дорогое.
В портрете молодость застыла.
Ведь кисть волшебную водила
Рука художника-творца.
Портрет - то копия лица.
А вот Души моей портрет
Писался в сутолоке лет.
Его писала, как могла:
На СВЕТЕ Я ЖИЛА-БЫЛА!
И кистью Жизни непростой
Портрет Души писала свой.
Его на стену не повесишь!
Напишешь Светом и Воскреснешь...
2001
