Путь пролёг под твоими подошвами тенью грача,
соглядатая чуда, как молния – ствол, поразив,
ибо образ увидев, танцует он, землю топча,
у поэзии тайно беря интервью, эксклюзив.
Вот проносишься ты между серых поношенных тел,
и скрываешься, крылья расправив, в родимой среде.
Как ты хочешь, чтоб он точно так же однажды взлетел,
так со мной не желаешь гулять по холодной воде.
Путь верши, путь верши, как стрела Купидона, разя
(о, не в самое сердце: там камень) места для гвоздей;
и настолько люби, чтоб любовь признавала НЕЛЬЗЯ,
ни его, ни меня, но - живую добычу когтей.
