Жизнь меня ломала, но я ее сломал сам,
И говорила мне, что все - отстой, но я не слушал голоса
И оставался я глухим к аргументам,
Были ей мои стихи комплиментом,
Что ее упреки я вообще заметил.
Жизнь, тебе со мною ничего не светит.
Помнишь на рассвете, мечтали мы с тобой о детях, но
Одного меня увидел бы ты, если бы открыл окно.
Я бросил всех, и все бросили меня, куда-то катят поезда,
И я в одном из них твой образ на листе создал.
Улыбался я тебе и ссорился на сверх тонАх,
И кто-то скажет: "идиот, она - твой выдуманный персонаж!"
А я писатель. Мир свой выдумал, и в нем она,
Не каждый разве в жизни этой пишет свой роман?
И если это так, а к нам и этот на "вы" туман,
То каждый из вас - моя она, кем-то выдуман.
