I
наверно, я очень устал, если снова пришедший февраль
мне видится символом внутренней тяги к покою.
и пусть мое сердце всего лишь звучащий кимвал,
а сам я ни слова, ни вздоха чужого не стою -
я должен остаться, увидев, как страждущий год
кому-то на площади снежные танцы предложит.
и будет казаться, что весь этот странный народ
меня одного на десяток столетий моложе.
II
когда-то она была здесь. ну так что?
тепло сохранилось лишь в цвете черемух.
и оттепель так на всемирный потоп
похожа с обзора высотного дома.
а свет, пробивающийся в облаках,
похож на фаворское преображенье.
я верю в свободу, но все же пока
сижу в отражении собственной тени.
III
лето - всегда рубикон.
если его пройти -
сон - это только сон,
стих - это только стих.
боль - это только боль,
стиснутая в руках.
и лишь одна любовь
переступает страх.
IV
холодный дождь. сентябрь на дворе.
и в серости затерянное солнце
пытается заблудших отогреть,
но тщетно. все живое вернется.
и я гляжу уныло на восход.
на дворника, вздымающего листья.
и отмечаю то, что этот год
мне все-таки, как прежде, ненавистен.
