* * *
Как удивительно свободно,
Сегодня пишутся стихи,
И потому совсем не больно,
Бросать их в жаркие костры,
Под томный шелест листопада,
И блеск осенне-диких звезд,
Смотреть на творчество распада,
Своих желаний, дум и грез,
Вдыхая дым сгоревших «истин»,
Всего что в них заключено,
Так остро чувствовать землистость,
Того что я зову стихом.
