«… Там мрію чеканять інакше,
Ніж тут, де міняють в пітьмі
Забуття й чудотворство…»
(Пауль Целан)
Дні завершення осені –
Наче мальовані амфори
В які забули налити вино.
Лускокрила епоха:
Все так ефемерно,
Таке нетривке
Все – навіть істин абеткових рій,
Тих, маленьких, банальних, зачовганих
Наче сандалі дивака Архімеда,
Що снив Сіракузи як берег
Сліпця Поліфема. І деспота мідного.
Істин
Які як монети з дельфіном на золоті.
Коли осінь глуха –
Я помираю,
Стаю нерухомим, німим:
Навіть мім
Сказав би відверто деревам
Поснулим і голим,
Тільки не я (бо мовчу),
Бо кров тужавіє і гусне
В епоху метеликів
Коли осінь глуха,
Бо небо синіє чужим,
Бо хризантеми біліють крижинами,
Бо час помирати
Співакам-цвіркунам
До весни.
(Світлина автора віршів)
Смуток переповнює Ваш твір, дуже чуттєво, читаєш і переймаєшся ним... Інколи краще все висказати, навіть, якщо тебе ніхто не чує, ніж бути німим. Знаю, що не завжди діє. Гарний вірш, хоч сумний.
Артур Сіренко відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Я сумний автор - всі мої твори сумні. Навіть ті, які я намагаюсь писати смішними.... Дякую за відгук!