Увы, всё сказано - зачем же повторяться?
Зачем плести узор из полинявших слов,
чтоб попке в клетке золотой уподобляться,
что веселит гостей, хозяину назло.
Давно пропеты гениальные сонеты,
расставлены все точки и тире,
но ждут жрецы раскаяний куплеты
измятых Муз на скачущем пере.
Смеются из нутра бетонных камер
над покаянием наивного творца,
что труд его наивен и бездарен,
лишённый виртуозного словца...
Тому судить, кто слышит трензель Лиры,
кто смог пролить на чувства яркий свет,
не подражая голосу кумира,
сорвав с себя шаблонности послед;
не возомнившим из себя мессию,
в припадке начертавши сотню строк...
И тешусь их коварством и бессильем,
слова завязывая рифмой в узелок.
2019.
