Так же скулишь во мне ты,
а я выгрызаю у снов хотя бы ремарок.
Ведь всех твоих нелепых ответов
всегда было катастрофически мало.
Улица пропахшая тобой каждая
с улыбкой выплевывает мой стих.
Это я в них пережеванный кашляю,
обескуражено цепляясь в поддых.
И порт остался обманщиком,
ты помнишь как он был мил?
Я тоже про это помню,
и потому последние сутки пил.
Тебе это не нравится,
но пойми хоть раз.
Тем более сегодня я полностью трезв.
Именно поэтому со своего Олимпа слазь
и переставай верить себе наотрез.
Верь мне.
Опять же — хоть раз.
Ведь я не увлекаюсь этим имиджем.
И если ты не вытащишь меня из котла,
то я захлебнусь строчками своими же.
