|
Февраль насыпал много снега,
И я, приехав в отчий дом,
Уйдя от жизненного бреда,
Присел за кухонным столом.
А за окном бушует ветер,
И я налив себе вина,
Вдруг ощутил, как стала легче,
Моя унылая судьба.
И мысли убивают тихо,
Я будто в собственном плену,
Ведь я сказал сегодня лиха,
Свое простое «не могу».
Что не могу я с Вами вместе,
Идти по одному пути,
Вот от того в февральский вечер,
Принял решение уйти.
Вы говорили, я безумец,
Что мою жизнь Вам не понять,
И что на дне пропащих улиц,
Судилось тихо умирать.
Я не заслуживаю счастья,
Все время, только мучил Вас,
Со мной Вы знали лишь ненастья,
Что сердцем я давно погас.
Что не найдется в этом мире,
Та, с кем я разделю, судьбу,
Что где-то, в маленькой квартире,
Я в одиночестве умру.
Пускай, от слов бывает легче,
И я не выдержав, сказал,
Что я, другую, в этот вечер,
Под шум березы, целовал.
Быть может, разбиваю сердце,
Но по-другому не могу,
Вам от того, лишь будет легче,
Забыть историю мою.
Родная, Вы ведь не любили,
И нежно, женское тепло,
Вы мне, увы, не подарили,
Лишь холодом всегда мело,
Что будет? Все покажет радо,
Судьба, которая придет,
Вот только, что со мною стало,
Я напишу Вам через год.
ID:
453473
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 09.10.2013 11:08:52
© дата внесення змiн: 09.10.2013 11:09:25
автор: Янкевич Віктор
Вкажіть причину вашої скарги
|
