Я пью как геолог, поэт и последний придурок,
Являясь и первым, и третьим, и даже вторым,
И на пьедестал, словно на смех обдолбанным курам,
Подняться - равно что упасть, соскользнув с кожуры.
И "черные тени вздымаются вдоль белых улиц",
И "крылья мои - черный дым из промышленных труб"...
Не плачь, я с тобой, мой родной перегревшийся кулер!
Процессор не тянет реальности жесткой игру.
Гони же, мой мальчик, есть ведь порох еще в бензобаке,
Я не чувствую холода - видно, замерзла совсем...
И визор запотел. (В нем навзрыд нежелательно плакать)
Наши души летят в под-отбойниковой полосе!
Мы уже проиграли... там, где-то в отборочном туре.
Знаешь, ты на давай мне, прошу, ни руля, ни ключей -
Ведь я пью как геолог, поэт и последний придурок,
И уже допиваю всю чашу закатных лучей.
Ужос, фильтер жеж засорица мокрым порахам, дергатцо будит
Стихотворение как-то прикольно ускоряется за счет кучи предколлапсных моментов, и последний куплет уже тараторится сам собой. Как обычно необычное.
Первые два катрена видимо была ещё здесь, а последние уже ... где то там...Однако мысль таки донесла не расплескав. Если "протереть" 2-а запотевших последних катрена-бокала (убрать лишние слова и гласные) - получится оч. недурно.
