Смотрю на пол. В нем трещины, как змеи,
Что расползлись улыбкой на лице.
Гостей не жду и принимать не смею:
Я - горничная в собственном дворце.
Лишь чистоте и тьме оставшись верной,
От Дон Кихотов прячу в дом пути,
Ведь тот, кто с замком путает таверну,
В таверну замок быстро превратит.
В иных дворцах - то праздник, то пирушка,
В моем - блестит нетронутый хрусталь.
Горгульям чищу когти, стенам - уши,
И совесть, словно первый снег, чиста.
Дворец мой - склеп. Пузырь терпенья лопнул,
Настолько, что не изгнан, а убит,
Жених последний в доме Пенелопы...
Решен вопрос "to be or not to be".
И лишь в саду еще жив тот, чье сердце
Ко мне пробило путь сквозь мглу широт,
Не гость, что возомнил себя владельцем,
А в кои-то века - наоборот...
Насть, тебя бы прежний коммент по лицу ударил. Вовремя спохватился - за что я её так? Потому, что первый, уничтоженный уже, писал пьяный в сиську. А второй - пьяным в ж***. Вот и вся разница. А этот пишу только в лёгком подпитии.
Catocala Lacrymosa відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
