Я знаю, что ты думаешь:” Верни мне себя
прежнюю:
уравновешенную, светлую, добрую, нежную.
Не такую, как сейчас грешную, а ту - мою
здешнюю.
Не чужую, не зарубежную, что не поймана
цепко мрежею
рыбаков, что слывут приезжими, чешую, что
зовут одеждою
подчищают до неизбежного, убивая в тебе
прилежную.
Я устал от тебя чужой, слушать бред,
запивать водой,
чистить ум, что забит такой несусветной, мой
свет, трухой,
манной кашей, сырой крупой…Я простил. Я
почти живой.
Ты там ищешь чужих богов рифов,
впадинок, островов,
берегов, тех, где волн покров бьет
безжалостно - “ будь здоров”.
Получаешь дары из слов.А я мудр, и
ждать готов”…
Ты так долго молчал и знал, не сказал, не
тряхнул… Унял
с болью скрежет… И мой запал наблюдателем
переждал.
Я вернулась. Таков финал. Нет истории. Чист
журнал.
