Ночь холодней плиты могильной,
в ней стольких утра свет не ждёт -
свет, если им в глаза и брызнет,
уже не этот он, а ТОТ...
Ночь бесприютно одинока
и неприкаянна, как я;
в ней стержня нет и нет пророка,
клише врагу проклятий коркой
в ней запеклись, мутя кристалл
покоя под луной двурогой,
в нём проступает дня оскал,
его простреленных лекал,
манкуртов, возомнивших роком
себя; в агонии глубокой,
готовых в бездну мир увлечь,
нежданно, подло и жестоко
вонзив соседу в спину меч
в своём предсмертном хрипе долгом.
У ночи века есть начало
и даже имя есть: "ВОЙНА",
она сама себе забрало,
порядком явочным забрала
ночь под него все краски дня...
Так давит неопределённость -
вопросы - сфинксы без лица:
"Доколе ж ночи той бессонность
и бесконечная грозовость,
и сонмы жертв всё новых, новых?!"
Доколе ж это восклицать
и в небесах ответ искать
от Сына, Духа и Отца?
Чу! Нашей арты слышно слово!..
17-20 августа 2022 г
Мария, сейчас все пишут про войну. Ну, по крайней мере, большинство. Но у Вас это особенное... Хочется вчитываться в каждую строку, вдумываться и сверять с реальносиью. И что же получается? Страшная, жесточайшая реальность отражается Ваших абсолютно справедливых, художественно обоснованных и поэтически кричащих строках. В очередной раз восхищён Вашим стилем и Вашей Правдой! Спасибо!
