Седины скопилось на билет обратный,
на елей лампадный собралось морщин,
не вчера покинув мой ангар тетрадный,
прописался в небе самолётный клин.
Там, где мы, сощурясь, вслед ему смотрели,
жизнь была прекрасна, жизнь была груба,
в небесах верстались для блаженных — трели,
для святых — молитвы, для земных — судьба.
Не по долгу чувства, не от чувства долга
погрущу о ней я, а она — о нём...
Ах, как больно сладко, ах, как больно долго
плачет небо детства выцветшим дождём.
Растворились годы, как в тумане белом
среди жёлтых лилий лёгкая ладья.
Там, где мне писалось не пером, а мелом,
был не столько счастлив, сколько молод я...
---
