|
Посвящается моему Идеальному Читателю…
Предисловие
Что вы чувствуете, стоя на крыше шестнадцатиэтажного дома? Не подходя к самому краю, не смотря вниз, а просто стоя. Легкость? Отрешенность? Возможно. А, возможно – оцепенение, панический страх.
Нет, страх появляется, когда вы подходите к краю. Когда, смотря вниз, вы начинаете понимать, что один-единственный неверный шаг может привести вас к смерти. (к смерти, к смерти, к смерти) Именно к смерти. А, возможно, и к освобождению…
Ведь, признайтесь, если уж вы стоите на краешке крыши этого самого шестнадцатиэтажного дома, разве хотя бы в самом отдаленном уголке вашего подсознания не возникает мысль о том, что именно ради этого вы сюда и пришли? Именно за этим одним-единственным шагом.
Сердце начинает биться быстрее, на лбу выступают капельки пота, дышать становится труднее. В вашей голове с неистовой скоростью носится мысль об этом шаге – шаге длиною в вечность. И вы понимаете, что пришли сюда, движимые именно этим желанием – желанием прыгнуть.
Вы, естественно, отгоняете от себя эту мысль. (вы просто хотите посмотреть на ночной город с высоты птичьего полета, полюбоваться звездами, да, черт подери, как вы только не пытаетесь себя утешить…) Вы даже думать не хотите о самоубийстве. Вы еще слишком молоды. Но, на самом деле, вы сейчас думаете только об этом. Ведь так?
Вы, скорее всего, захотите поспорить. Но ведь так оно и есть. Ну признайтесь. Признайтесь…
Глава 1.
Нью-Йорк – это город юристов и бухгалтеров, город проституток и религиозных фанатиков, город честных преступников и продажных чиновников, город обмана и несбывшихся надежд, город, в котором ты никогда не остаешься в одиночестве, но, в то же время, ты постоянно чувствуешь себя маленьким и ненужным.
Морт Ловер был именно таким ненужным маленьким человеком. В свои 26 он так ничего и не достиг. Морт жил на шестнадцатом этаже старенькой высотки на окраине Нью-Йорка и работал слесарем на заводе по производству «Фордов». Он практически ни с кем близко не общался, был замкнутым человеком и не представлял собой ничего особенного. Но, однажды, он сделал шаг, вырвавший его из этой клетки и подаривший ему свободу. И к этому шагу он медленно шел всю свою жизнь.
А все началось в один теплый весенний вечер. Морт, как всегда, вышел через заводскую проходную в 18 часов и пару минут. Взял себе хот-дог по пути к остановке, зашел в подоспевший троллейбус и прошел к задней площадке. Достал с внутреннего кармана куртки дешевый детектив в мягкой обложке и погрузился в чтение…
Ну вот он и приехал. Так быстро… Морт вышел с троллейбуса и, пройдя пару метров, зашел в подъезд своего дома. Добравшись до своей маленькой квартирки, располагающейся под самой крышей высотки, он бросил куртку на кресло и медленно лег на старенький диван, стараясь не скрипеть его расшатанными пружинами.
И вот так он жил уже несколько лет, и график его не менялся. Не менялся до этого дня.
Глава 2.
Он лежал, закинув руки за голову, и смотрел, как солнечные зайчики неистово носились по маленькой комнатке: вот один из них прыгнул на старенький запыленный комод, второй плясал на перекошенном зеркальце, висящем напротив окна, третий обосновался прямо на стеклянной люстре, кажущейся в его свете такой таинственной и волшебной. Вся комната была заполнена ярким солнечным светом. Пылинки, кружащиеся в лучах этого света, казались фантастическими насекомыми, случайно забредшими сюда с других, куда более счастливых, миров. Морт улыбнулся.
- И не надоело еще тебе это все? - послышался вдруг непонятно откуда взявшийся голос.
- Эй! Кто здесь? – парень вскочил на ноги и начал растеряно оглядываться в безуспешной попытке найти владельца этого хорошо поставленного баритона.
- Разве ты не хочешь изменить что-то? Разве не хочешь попытаться вырваться из этой железной петли? Разве не хочешь начать все сначала?
- Где вы? Какого черта вам от меня надо?! Я.. Я вызову полицию! Убирайтесь отсюда!
- Хах. И что ты скажешь полицейским? Что к тебе в квартиру вломился неизвестный… Голос?
Морт вбежал на кухню. Вот его рука схватила нож, лежащий в раковине. Парень выставил его вперед и прислонился спиной к пыльной стене.
- Что, хочешь вогнать в меня эту штуку? Но ты же меня не видишь! Ты можешь только слышать…
«Слышать, слышать, слышать» – эхом отдалось в его голове. «Боже! Я сошел с ума!», - подумал Морт.
- Кто вы? Чего вам надо?
- Вот так то лучше. Не стоит нервничать. Все не так уж и страшно. Я – это ты.
-Чт.. что вы несете? Зачем вы это делаете? – слова с трудом выскакивали с его уст, до боли обдирая пересохшее горло.
- Я говорю правду. Я – это ты. Вернее, часть тебя – лучшая часть тебя.
Морту казалось, что все это сон. Не может же и вправду такого быть! Откуда этот голос? Что с ним происходит? Когда он проснется? Наверное, больше всего на свете он в этот миг желал проснуться. Но только он не спал. Вернее, так ему казалось. Точно определить это парень не мог. Но ведь не может же сон быть таким реальным?
- Позволь мне тебе кое-что показать. Поднимайся на крышу.
Ловер повиновался. (А что ему еще оставалось? Убежать? Спрятаться? От кого? Куда?) Он вышел в коридор, даже не пытаясь закрыть за собой дверь. Парень медленно приблизился к пожарной лестнице.
- Сколько можно там копаться? – эхом прокатился Голос.
Морт взобрался на лестницу и устремился вверх. «Мда… Похоже, это, все-таки, не сон» - подумал он и открыл люк.
Глава 3.
Крыша. Обычная себе крыша, каких миллион в этом огромном городе. Морт ступил на ее прочную поверхность и оглянулся пытаясь найти человека, по велению которого он сюда взобрался. Но тут никого не было, лишь пара голубей вела свои страстные беседы, удобно устроившись в лучах теплого весеннего солнца.
- Ну? Что чувствуешь? – Морт уже начал было думать, что ему все это показалось, но не тут то было - голос был реален.
- Нн…ничего… А что? Должен?
- Хм. Да нет. Просто интересуюсь. Я, так сказать, самая любознательная твоя часть. И, кроме того, единственная часть тебя, которая хочет вырваться из этого бесконечного анабиоза, коим является твоя бессмысленная жизнь.
- Какого анабиоза? И чего это моя жизнь бессмысленна? Вы ошибаетесь! – Ловер уже даже не пытался опровергнуть реальность происходящего. Он твердо уверовал – Голос существует, иначе просто не может быть, ведь он его слышит.
- Ошибаюсь? Да ладно! А скажи мне, пожалуйста, что нового произошло в твоей жизни за последние 3 года?
- Да много чего! Вот взять хотя бы… Мою работу!
- И все? Твоя жизнь заключается лишь в работе? Ни в чем более?
- Ну… Я хочу построить карьеру, а потом уже будет все остальное…
- Ага.. а ты уверен, что ты ее построишь? И вообще, что в тот момент, когда ты станешь успешным, ты будешь кому то нужен? И что ты вообще когда-нибудь станешь успешным?
Морт замолчал. Он никогда всерьез не задумывался над этим и вопросы поставили его в тупик.
- Подойди к краю крыши. – Голос произнес это таким безапелляционным тоном, что парень обязан был повиноваться.
- А теперь посмотри вниз и скажи мне что ты чувствуешь…
Что он чувствовал? Морт не знал. Вернее, он не мог выразить свои чувства словами. Он смотрел вниз и сердце, казалось, готово было пробить своими резкими мощными ударами грудную клетку. Пот градом катился по его телу. Рубашка прилипла к спине, глаза затуманились, а руки дрожали как у больного «болезнью Паркинсона». Что он чувствовал? Морт вспомнил только одно слово, способное описать его чувства… Слово «страх».
- Вы.. А, впрочем, Ты.. Ты хочешь знать, что я чувствую? – голос парня дрожал, - Я чувствую страх… Я боюсь упасть… Теперь ты доволен? Ты добился своего?!
- А я ничего и не добиваюсь. – отозвался Голос – Я просто хочу открыть тебе глаза, хочу, чтобы ты увидел смысл… Увидел смысл своего существования. Вернее его цель… Этого самого существования. ( Заметил, я не говорю «жизнь», а говорю именно «су-ще-ство-ва-ние»)…
Морт молчал. Он все понял. Да. Понял. Но зачем же акцентировать на этом внимание? Да, он жалок. Да, его жизнь бессмысленна. И что теперь? Спрыгнуть с крыши? Зачем все это? Зачем этот спектакль?
- Ты совершенно прав! – прервал его молчание Голос – Именно спектакль… Просто по-другому ты бы не понял…
«О! Прекрасно! Он еще и мысли мои читает.» подумал Морт.
- Ну! И к чему все это? К чему ты клонишь?
- К чему? А ты разве еще не знаешь?
Парень знал. Знал, что ему предстоит сделать. Давно уже было пора, он даже иногда об этом думал. Но зачем же так? Почему не пуля в висок? Почему не снотворное? Почему не петля на шею?
Морт не отрицал, что его жизнь утратила всякий смысл. Он так и будет жить по своему графику и ничего не изменится. НИКОГДА ничего не изменится. Да. Он мог бы бросить работу, мог бы вернуться в Мэн. Но там перспектива не лучше. Он так ничего никогда и не добьется. И он так устал от всей этой бессмысленной пустоты. Так, на самом деле, зачем ждать чуда? Пора, наконец, сделать этот желанный шаг.
- Почему именно так? – тихо спросил Морт.
- Почему с крыши? Почему не по-другому? Ответ крайне прост - чтобы понять. Чтобы понять ЗАЧЕМ. Чтобы понять, что ПОРА. Чтобы понять, что ДРУГОГО ВЫХОДА ИЗ ЭТОГО ЗАМКНУТОГО КРУГА НЕТ! Чтобы, падая вниз, почувствовать облегчение, почувствовать, как ты вырываешься с этих цепких пальцев, железными тисками сжавших твое горло…
- А… Это будет очень больно? И… Что потом?... Ну… После того, как я… Упаду… - парень судорожно сглотнул.
- Потом? Ну, я , конечно, могу начать тебе рассказывать о Райских садах и о беззаботной жизни после смерти… Но ты же, все равно, никогда в это не верил… Вот я и не буду тебя обманывать. Кроме того, я – это ты, а зачем же заниматься самообманом? На самом деле, после падения ничего не будет. Ты просто упадешь, и все! БАХ – и тебя больше нет. Твое тело будет похоже на отбивную, кровь растечется по всему тротуару, кости переломаются от сильнейшего удара… Но не переживай! Вскоре приедет «скорая» и тебя соскребут с асфальта… А после этого ничего не будет…Ты просто умрешь. А, чтобы было легче, можешь представить, что все это – медитация. Просто представь, что ты медитируешь, стоя не вершине мира ( ведь эта крыша действительно является вершиной твоего маленького бессмысленного мирка), а смерть – это крайняя, наивысшая точка твоего абстрагирования, конечная цель медитации, которую можно достичь лишь преодолев этот маленький участок длиною в шестнадцать этажей… Знаю, что не очень успокоил, но, если ты поверишь в это, то, возможно, так оно и будет. Ведь мысль – материальна… Поверив во что-то ты можешь действительно вызвать это. Просто поверь и абстрагируйся. Отбрось все ПРОТИВ! Ты просто медитируешь... Просто медитируешь... А теперь сделай шаг. Один лишь шаг. Самый важный в твоей жизни шаг. Сделай его, это ведь не страшно…
И Морт сделал. Он, наконец, сделал этот чертов шаг. Он взлетел над этим жалким миром. Взлетел ввысь. Обрел свободу. Взлетел!!!… Но, тут же, понял, что не умеет летать… Понял и открыл глаза... Посмотрел на часы. Маленькая стрелка остановилась на цифре двенадцать. «Долго же я спал!» - подумал парень – «И сон какой-то бредовый». Он медленно встал, стараясь не скрипеть расшатанными пружинами старенького дивана. Прошел к холодильнику. Достал бутылку минералки. Открыл ее…
- И не надоело еще тебе это все? - послышался вдруг непонятно откуда взявшийся голос.
«Ну вот… Опять!» - подумал Морт и тяжело вздохнул.
Эпилог
А что Вы чувствуете, стоя на крыше шестнадцатиэтажного дома? Чувствуете, как бьется сердце? Чувствуете, как оно пытается выпрыгнуть из вашей груди? Чувствуете, как вам неистово хочется сделать шаг? Чувствуете, как хочется взлететь?
Ведь, признайтесь, вы именно ради этого сюда и пришли. Вы же хотите прыгнуть? Хотите закрыть глаза? Хотите понять? Хотите вырваться из этой железной петли? Хотите обрести свободу? Ну, признайтесь, ведь так оно и есть? Ну признайтесь… Признайтесь…
White Noise
ID:
236047
Рубрика: Проза
дата надходження: 21.01.2011 00:14:59
© дата внесення змiн: 30.01.2016 10:23:46
автор: Аарон Краст
Вкажіть причину вашої скарги
|
кто прыгнуть, кто полетать
