Скажіть німому, що слова - це пил,
Й незрячому, що світло так абсурдне.
І ангелу порадьте буть без крил,
Бо справи з ними надто вже марудні.
Бо з ними наче в справах із небес,
Та й з ангелом у світі спокійніше.
І з ним мені не страшно на конгрес,-
Без нього все занадто спокійніше.
Зі мною Він із "крилами" й без "крил",
Зі мною часто зрячий, та без світла.
І часом всі слова для Нього пил,
І від його чудес зима розквітла.
Для Нього краще йти в нейтралітет.
Я ж не свята, хоч Він є біля мене.
У мене в серці лиш імунітет.
Він захлинеться тут, чи може в Сені,
Йому порадьте бути все ж без крил.
Бо тут діагноз...псевдоейфорія.
З очима всі - та яхти без вітрил,
І від чудес у нас лиш алергія...
