Я расстроен
И меня кусают блохи.
Я пишу нечто, похожее на стихи.
Но стихи эти плохи, так плохи!
А иначе сказать - плохи.
И так я пишу их и этак,
И вот так ещё,
Но не видят стихи мои света,
Не стихи, а позорищё:
Ударения ставлю отчаянно,
Как попало, так и легло;
Окончанья мои, окончания,
Вам с хозяином не повезло;
Не считая огрехов формы,
На стилистику наплевав,
Для солидности, для проформы
Я сонеты как мог продлевав;
Что внутри тех сонетов - не надо искать,
Смысла в них отродяся нету,
Я заставил Шекспира в гробу икать,
Моему ужасаясь сонету;
Нет историй пуще, пустее нет,
Ни о чем, как сказал бы Барецкий -
На пяти листах про простой винегрет
Написать могу не по-детски.
Не стоп-кран сто грамм,
Говорили нам,
Я уже превращаюсь в овощ,
Графоманю ночами, о! феназепам!
Поскорее
приди, ***,
на помощь!
