Дорога на Быковню – меж сосен песчаный хлыст, как жжётся в полдень песок, как холоден трупно в ночи. Сквозь сланик болотных синюх, сквозь сонм полусгнивших псов, оскаливших серый клык: здесь где-то мой друг опочил. Дорога на Быковню: обрюзгший фронтон луны, там лунь младенцем кричит, тут нечисть клочками плывёт. Двуперстьем себя осенив, сквозь впадины ям глазных, сквозь кости чьих-то карчил, увечный подменных помёт. Дорога на Быковню. Заложные мертвецы, прозрачные как вода, навстречу бегут бормоча. У них безошибочный нюх, у них тупые резцы, один – в наушниках, мда… Видать, чтоб в гробу не скучать. Дорога на Быковню. Не страшно. Я просто здесь. И я прохожу сквозь них на уровне брюха лицом, отставив вперёд пятерню, так меньше будет смердеть. Мне нужно захоронить его среди этих слепцов...
