Вам нужен принц на белом скакуне,
но в розовом, в обманчивом тумане
остались только призраки, а не
те самые, что с болью и на грани.
Они вам пишут с нежностью о вас,
но вы-то понимаете иначе,
и снится вам корнет, влюбленный в джаз,
и снятся вам избранники удачи…
Но мой романс так лжив, так неуклюж,
так низок, что совсем не о любви он,
хоть сердцем внемлет песням ваших стуж,
хоть из контекста данности и вырван.
А ведь когда-то, помните ль, на "ты"
мы говорить легко могли, а всё же
поклоны бьём триумфу немоты,
что потихоньку лезет из-под кожи.
Романс... 
