Шероховатостей поверхности не тронь,
Под слоем тем таится снежный бархат.
Нежна руки твоей теплющая ладонь
И тает снег от жгучего азарта.
Бегущих мыслей хаотично – не сочтёшь,
Они неуправляемы со старта.
В набросках талых исполняется чертёж –
Ты взглядом обесцвечиваешь маркер.
Ручьями потеку меж пальцев рук твоих,
В объятиях совсем растаяв жарких...
И испарюсь... И конденсатом лягу в стих,
Возможно... только не теперь... а завтра...
Быть может... завтра...
12.01.2017
–––––––––––––––––
Картинка из интернета
–––––––––––––––––
