Всё ближе к понедельнику суббота,
Стремглав летят года, протектор не жалея всесезонных шин.
Идёт по воскресению души икота,
Взмахнет крылом то херувим то над пророком серафим.
Вот, счастье на мгновенье задержалось,
Коснулась ангела любимого рука...
И чувства воцарились, куда же сердце мчалось?
Гляжу на свет, а надо мной все в перьях облака.
Творительный падеж местоименных судеб,
Когда же заискрится путеводная звезда?
Слова и ноты всё витают в амплитуде,
Да с понедельника без тормозов езда.
Пророк — стихотворение А.С. Пушкина.
