Посв. П. Ж.
Твои стихи дышат, мои - вздыхают...
И разницы нету, в каком порядке
Я тайны свои тебе открываю,
В небрежных ошибках и опечатках.
Твои стихи - крылья, мои - бумага...
Твои - как салюты на день Сильвестра*,
Мои же - нелепы, как Леди Гага
Под звуки Лондонского оркестра.
Твои стихи - кровью, мои - чернилом,
А то даже текстом, что набран в Ворде...
Но ты, даже злой, остаешься милым,
Хотя... так и хочется дать по морде!
* - день святого Сильвестра - 31 декабря, канун нового года.
В последнем катрене, Да нет там только оппечатка в слове "ВОрде" я о заминках при чтении по темпу, а тема нормальна
Catocala Lacrymosa відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
А, вы об этом да, я специально сделала его бесфременным. В основном я считаю слоги и не допускаю ритмосбивов. Хотя, может и этот "разровняю", если будет время и желание)
Да нет там только оппечатка в слове "ВОрде" 
я о заминках при чтении по темпу, а тема нормальна 
да, я специально сделала его бесфременным. В основном я считаю слоги и не допускаю ритмосбивов. Хотя, может и этот "разровняю", если будет время и желание
