Анемичное солнце, медленно сползающее
по стенке собственных головокружений,
наконец покинуло этот день,
и в воздухе запахло дождем и безвременьем.
Я восседаю в уединенности своей мансарды,
наблюдая, как
подвыпившие местные аборигены,
поклоняющиеся своему календарю,
встречают позапрошлое лето
в двух тысячах километров от тебя,
где небо такое низкое, что
того и гляди рухнет,
как незадачливый пловец,
всем животом в серую замять реки,
образовав в ней второе дно.
К тому же в это время года
здесь почти не темнеет,
что еще больше воодушевляет местную братию
на проявление подобной,
несвойственной ей в общем активности.
Я рассеянно смотрю на это шествие,
периодически недоумевая:
на кой черт вообще нужно лето,
если есть воображение?
В этом порыве я решаю испечь тебе
нечто хэппибездновое,
хоть здешние кухни
для этого мало приспособлены
(представь себе, тут даже не знают, что такое цукаты!)
Какое-то время я мучаюсь со стряпней,
уже порядком подуставшей
от фантазий моего занудства,
в итоге
разразившись сакраментальным: как ты там?
Впрочем, к чему спрашивать,
ведь ты живешь в городе роз.
Надеюсь, ты пребываешь в здравии,
то есть, по обыкновению пьян,
весел и зол,
лунатично взираешь
на темный хребет горизонта,
оседлав белого коня подоконника,
и выпускаешь в благоухающую
пустоту аллей клубы едкого дыма,
которые, извиваясь вокруг твоей головы,
еще более подчеркивают твой
драконоподобный профиль.
Рассвет колышется
в холодной воде
воспоминаниями о лагуне,
и отголоски пульсируют
ритмами R&B с примесью волынки,
наводняя плясками фавнов местные болота.
За тысячу верст вокруг здесь не встретишь
подобной несуразицы, и уж конечно, никто
не умеет так царапаться и кусаться,
рисовать фиолетовых черепах и играть в буйки.
…Ноги, уже привыкшие к зыбучести пляжного песка,
чувствуют под собой слаломы ступенек,
и ты говоришь мне: открой глаза.
Я подхожу к двери твоей квартиры,
и из щербатой таблички «31» выпархивает
стайка канареек с повадками колибри,
и весь этот пернатый фейерверк,
оседая в моей голове,
таращится из нее тарабарщиной
неизвестного алфавита,
высвечивая, как страницу книги
щупальца ночника,
чумазые щетки титлов и
помпадурные «О» с вензелями.
Сколько раз я бывала там, четыре, семьдесят восемь?
Всех метаморфоз не упомнить,
особенно если часто прикладываться
к бутылочке с надписью «яд».
Как ни крути, водные процедуры
предпочитают нас более,
чем все эти «съешь меня»,
и старина Льюис хоть и наблюдателен,
но в одном был не прав:
кроликов со временем становится больше.
Когда-то я любила
запах свежевыкрашенных роз,
теперь хожу завтрашними аллеями,
разговаривая сама с собой,
и в петлице у меня красуется черная орхидея,
которую я случайно вырастила, задумавшись о том,
какого цвета радуга с изнанки,
о чем промолчал брандахлыст
и почему свиные уши вкуснее всего есть
под столом.
Но все эти достоинства
все же вряд ли можно сравнить
с канарейками.
Бледный циклоп солнца,
ворочаясь на жесткой циновке
здешних сплющенных широт,
наконец вылезает из своего логова
в сопровождении тумана,
отражаясь в сонном зазеркалье реки
помпадурной «О» с вензелями.
Недокуренный кальян рассвета,
выныривая из-под обломков
королевских регалий,
обрывков вчерашних газет и прочего хламья,
плывет,
облокотившись на кусок пирога,
и мне снятся
молдавские фрукты.
Грань, между графоманией и творчеством. Нет ничего более далёкого друг от друга. Даже мужчина и женщина, кажутся ближе между собой.
Что могут мне сделать критики, чего бы я УЖЕ не сделал себе сам?
ChorusVenti відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
да, грань эта отнюдь не "тонкая". Здоровое зачатие всегда приносит результаты. И при подобном подходе критики вряд ли что внесут более из того, что уже есть. разве только какие-нибудь чисто технические (грамматические, пунктуационные) поправки. И мне, например, не стыдно перед самой собой за свои произведения, потому что в каждом из них есть идея (даже если результат воплощения и не столь хорош, как хотелось бы), в ином случае просто загрызла бы себя изнутри...и что мне тогда критики?
Интересно, как рождаются такие стихи... Дело в потоке сознательного или бессознательного?
ChorusVenti відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
в данном случае скорее бессознательного. То есть изначально формируется идея того, "что" хочешь сказать (это в моем случае присутствует всегда), но "как" это будет выражено, не знаешь, или вернее, не хочешь знать. Просто, садясь на коня воображения, отпускаешь поводья, иногда пришпориваешь, аккумулируя в себе его механизмы. Проще говоря, отдаешься самому процессу и получаешь от него удовольствие.
пусть я его помяну, но.. огоспади
