Ничего. Ничего не пишется. Внутри
Автостопом движется сердце на север.
И все прокуренные блюзы Уейтса
Заливают грустным медом этот вечер.
Нарисуй мне карту со спасением
От всего суетного, неважного.
Чтоб улететь, уехать, отослать себя.
Уберечь от равнодушия каждого.
Начерти мне на ладони созвездия,
Хочу помнить, насколько мы малы.
Разреши однажды тихо испариться,
Проникнув в параллельные миры.
(с) 2012