всі шляхи ведуть до тебе
по воді, землі й повітрі
всі листи тобі лише написані
ручками, фарбами, олівцем
всі пісні мною прослухані
всі до одної присвячено тобі
всі вірші мною написані
твоїм лиш запахом просякнуті
дехто навіть називає мене митцем
годин замало для мене в добі
щоб сумувати до смерті (по тобі)
щоб в незнайомців бачити очі твої
і тонути, тонути в юрбі
ти завжди був моїм улюбленим взірцем
в книжка на тебе всі герої схожі
там описуються всі наші подорожі
не бачені нами, на жаль, пейзажі
бо моєю хворою уявою вони створені
не вини мене, я скучила за твоїм лицем
на твоїх руках лінії неповторимі
мої твоїми одержимі
думки заполонили мої будні
вони мені вже непідвладні
та інколи я називаю тебе злочинцем
таких варто заперти в тюрмі
через вас люди стають божевільні
дати б оголошення у всі відомі змі
та тоді звинуватять мене в егоїзмі
виходить лиш " занадто сильно скучила" похапцем ́
