Иногда даже Бог напивается,
Видя КАК мы уходим в разнос...
Рану лечат, но та не срастается.
Мы бежим закольцованный кросс.
Мы — жучки в банке грубого циника,
Вечно пьяного в восемь утра,
А Земля — специальная клиника,
Время — просто пустая игра...
Почему-то, всё вечно порывисто,
Чуть “не полностью”, часто “почти”,
Не “до края”, и точно обрывисто...
Иногда надо просто грести...
Просто плыть по течению глупости,
За ветрами ненужных пустот,
Между рифами грусти и скупости,
К водопаду извечных забот...
Но кому? И действительно надо ли?
И возможно ль сойти к берегам?
Можно ли чтоб все флаги попадали,
Не давая узнать нас врагам?..
Иногда Бог бухает по-черному,
Пару месяцев, годы, века...
Привыкая к такому снотворному,
Он готовится крикнуть “пока”...
И уйти... От своих воспитуемых,
От столь мелких будничных забот...
От их действий, весьма предсказуемых...
Он не хочет нас брать на свой плот...
Ну а мы... Мы останемся мелкими,
Возомнившими черт знает что,
Его пьяными горе-поделками...
Нас не любят... Мы просто никто...
