Эта Муза, нахальна до одури
Поселилась и спорит вовсю.
Я из дома сбежал, огородами.
Хотя, стерву эту, люблю.
Нет покоя, ни днем и ни ночью.
Всё куражиться, требует рифму.
Притащила с собою пропойцу,
Литератор от Бога, ты вникни.
Пригляделся в «коллегу», о Боже!
Сам Есенин почтил мои стены.
Только пишет свое, не похоже,
Что решает мои он проблемы.
Забулдыга, с Музой гуляет,
Ну а я, на подхвате с бумагой.
Креативности не хватает,
Не хватает немного отваги
Чтобы плюнуть на критику сверху
Загулять, позабыв о приличии.
Приобнять эту Музу, ну стерву.
На маститых смотреть с безразличием.
