Каждая лягушка хвалит свое болото,
И я не исключение, ведь посвящаю этому строки.
Я на похоронах своего прошлого,
Но забыл пиджак надеть и смокинг.
Опять белые кеды вскрывают вены города,
Но в темноте не видно, как лужами они кровоточат.
Любовь не должна быть гордой, но гордая,
Именно поэтому она умирает, в муках корчась.
Любовь рождается, когда в сердце попадает стрела,
Может, где-то и так, но явно не тут.
Ведь до тех пор по сердцу будут стрелять,
Пока за дырами не заметят пустеющий тул,
И что она давно умерла,
Заплатят пусть ей по счету.
В городе огни мерцают, словно бабочек крылья.
И мимо в стекле пролетают места, что имеют сакральную ценность.
Места, где от близкого счастья взял и поплыл я,
Места, что теперь преследуют тенью...
