Ты как туман безлик и мрачен как закат
в преддверии последней ночи мира,
Твои шаги во тьме звучали как набат
для чёрных стай, что в ожиданье пира.
Кода вопрос стоит, куда теперь идти?
И что осталось сделать миру на прощанье?
Ты оглянешься, вспоминая все пути
И вспомнишь обещанья…
Не будь конца, как много б сделать ты успел,
Какой тогда б была прекрасною дорога.
Ты сделал б то, чего воистину хотел
И дел то много…
Ну, пусть не жизнь, хотя бы несколько минут,
секунд, мгновений, их бы, в общем-то, хватило
понять, за что живём, и то за что умрут.
Душа б спокойно воспарила…
Твой дух бы пал в тот час, предвидя пораженье,
Ты понял, в тот же миг, как много упустил
И Мир бы, сжалясь, отложил уничтоженье,
Ты б выдохнул и руки опустил…
А Мир, взирая ниоткуда на тебя
Застыл в смятеньи, в неприятьи эпилога
Так в чём же суть ведь понял всё, начать с нуля?
Суть в том, что смерть нам в знак залога…
