(на случайную Встречу)
Любовь – это ПредРождение
Со злом Пилота – исчезло Небо!
(из сна)
Со злом Пилота – исчезло Небо!
Кто любит без Сердца – тот убивает Любовь!
Кто совершает Запретное – тот АнтиЖивёт (и
тщётно искать среди АнтиЖивущих Живущих).
Прекрасное есть Человек, непредавший ДАР!
Предатель ДАРа становится АнтиЧеловеком,
который Счастлив – лишь когда АнтиЖивёт.
Мечта одна: среди АнтиЛюдей отыскать Человека.
Подхожу к тебе и, замерев,
заглядываю в Глаза –
надеясь, что там таится
Невостребованная Вселенная
истинно-Человеческой и
вполне-Счастливой Жизни.
"Запретный Плод Сладок!" –
вдруг произносишь ты.
У меня почти разрывается Сердце,
почти затмевает в Глазах.
\\\"Произошло Затмение Мира!\\\" –
пишу я в своих стихах
(которыми я тоже предаю, наверно,
сугубо-Человеческое в себе).
Почему мы все – такие Предатели,
причём, и того, о чём сами же Мечтаем?!
\\\"Сладость Запретного Плода\\\" – обернётся
Горечью Жизни, короче: Сладость – Горька
(но тебе неинтересно читать такое
длинное и тяжёлое неСтихотворение).
Я мечтаю не написать АнтиСтихотворение
и чтобы ты его антипрочитала: смогла
Воспринять целиком то, что там не написано
(ведь: как поместить в Строчки – всего Меня?!).
\\\"Милая, – не говорю я тебе, –
достаточно одного укуса Кобры
или один раз откусить Запретное
(но такое румяное и сочное) Яблочко –
и Ты перестанешь Жить в Живом Мире:
переместишься в Блаженный Край, где царят
простые Наслаждения, Грёзы и Удовольствия
(когда Тонут – испытывают Блаженство).
Бойся Блаженства – Нежности-самой-по-себе:
либо – такая Нежность, либо – Любовь!
Любовь не бывает сама по себе, Она –
Цветок на Жизни: Пред-Рождение (Плода).
И все Люди – это не Люди-сами-по-себе,
а, поверь, – ПредРодители. НаиПрекрасное –
только Рождение Родного ЧЕЛОВЕЧЕка,
в котором сокрыта СоКровищница ДАРа!
И это Родное Чудо – всегда будет с Тобой
(всё же другое – лишь Сладкое Несчастье)!
Мы Любим – отнюдь, не друг друга, а
Любим (через друг друга) ЧУДеснОе ЧАДО:
есть Оно – есть Всё!\\\"
*
Ой, ты Доля, моя Доля –
Сродная Дивчина,
без Тебя я – как в Неволе,
как в Болоте гибну.
Уж, и Силы той не стало,
что Была когда-то,
и Огонь не тот пылает
в Сердце несчастливом.
Возродиться только можно:
в Детях стать Собою!
Только вряд ли Ты поверишь,
что Тебя Достоин.
Где-то в Поле в росных Травах –
Счастье Наше бродит,
в городах же, в разных странах –
проживаем мы.
Вижу: Птица на листочке
Дерево Спасает,
как-то Весело, Беспечно
Доброту творя.
Снова верю, злые Чары –
Долг не обезславят.
Не глазами, Кровью давней
Ты найдёшь Меня:
неслучайно Наши Предки
рядышком сражались.
Хоть и Войны все нелепы,
но зато – Братались.
Это Братство их – Продолжим
мы Любовью горькой
(слишком поздно ведь узнал я
Истину в Любви).
