Дрожат листья. На лирику тянет.
Льется лирика, смутно и плавно.
Может завтра потом настанет,
Но сейчас оно так нереально.
Осень носим, как шарфик на шее,
И не туго, но может сжаться.
Оттяну его чуть правее,
Полоснув вдоль по шее пальцем.
Лёгкий шарфик, и пахнет постыло.
Пахнет прошлым, хоть после стирки.
Чтоб оно тебя не задушило,
Иди дальше, не стой на развилке.
Сень деревьев. И, жёлтым налётом,
Дрогнут листья, в своём контемпе,
Засчитайте же перезачётом,
Пережитое, но в новом темпе.
Засчитайте. Не мучайте снова,
Сбросьте листья на землю плавно.
В них ведь много ещё живого,
Потому их топтать забавно.
Потому они клейки и влажны,
Потому не горят без бензина,
Ветер гонит их в бездну, куражно,
Осень смотрит с пролёта, спесиво.
Ей виднее. Она пленяет,
Точно идол. Жестоко, забавно.
«Завтра» точно потом настанет,
Но сейчас оно так нереально.
Может, завтра всё будет иначе,
Может, смутно себя осознаю.
Только осень так много значит,
Для того, кто свой шарф ослабляет.
Блестяще. 
