Сонно, тихо. Лишь стук в коридоре.
Начертаю других силуэты.
Моя истина – нездорова,
Моя истина неодета.
И ей холодно. Я дрожу с нею,
Так согреюсь, потом, наверно.
И хохочет моя Алетейя,
Над скукоженостью модерна.
Модернизм – пальцы домиком сложим,
Зашатаемся против ветра,
Все красиво, здесь в мире, может,
Не везде красота лишь заметна.
Что ж, искать её суть и хвататься,
За обрывки стихов. За холстами,
Долго пальцами соприкасаться,
С отраженными в красках снами.
И настырнее станет ветер,
Часы станут идти быстрее,
И простудиться незаметно,
Несокрытое - Алитейя.
Наша истина. Дрогнет, пылает –
Не по нраву в постели валятся.
И поймет, она, сжавшись над чаем,
Что не стояло раздеваться.
Что за всё есть какая-то плата
Что болит голова от хмелея.
И не все ей так искренне рады.
И закроет лицо алетейя.
