Ушло на верстку первой фразы,
Вечерних несколько часов.
Страсть поэтической заразы,
Мысленный поиск свежих слов,
Увы уже не забавляет,
Но ,шаг за шагом, в желтый дом,
Небрежно стопы направляет,
А за решетчатым окном,
Рисуй ,пиши ,рыдай ,ругайся,
Буди-там все тебя поймут,
В кого-то плюнул и покайся-
Ты Цезарь,Ченгисхан-ты Брут.
На сон ночной тебе укольчик,
Устроят в область ягодиц,
Повесят с ручкой колокольчик,
На случай вызова сестриц,
Как никогда ты всем доволен,
Толпы глашатай и поэт.
Сведен на дно и обездолен,
Но ты несешь во мраке свет,
Для человеческого хлама,
Которому названья нет,
Ни злого,доброго,ни хама-
Они,как пачки сигарет,
На кучах мусорных помоек-
Душ ,безобразный винегрет,
Разбросанный на сетках коек,
Такой вот несусветный бред,(,
Не к месту здесь ничей совет.)
Ну уж точно бреданули, pardon,оторвались))) Интересно:это Ваше виденье выхода из "поэтической заразы" или просто мимолётные галлюцинации? Только без обид - любопытная точка зрения))
doktor відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
А что сейчас не бред,везде галиматья,
Никто не говорит,а что-то там лопочет.
И тоже ,на устах ,Верховного Суда,
Уж он ,на завтра нам , такое напророчит.Мы вышли из пространства правды,окунувшись с головой, в омут лживого бреда.
doktor відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
И тяжкие труды ,и боль за глупый люд,
И трудности в быту ,и с женщинами тоже,
И строки,по ночам,и их мортышкин суд,
Совет"иди копай",бездельничать не гоже.