Иду по улице Варшавы,
Бубню под нос свои стихи.
Так много мне наобещали,
А я вздыхаю от строфы.
Цветет «клубничка» да «малина»
Здесь я как раз не при делах.
Куда же нэнька Украина
Ты дочь родную отдала...
Меня и солнышко не греет,
Не говоря уж про стихи.
Они во мне не батареей,
А лишь отчаяньем глухим.
Там нет ни слова про «гулаги»
Но все ж как лагерный шансон.
А над столицей реют флаги
Моим раздумьям в унисон.
