Слова..., любые слова - это только плохой перевод с оригинала... Всё происходит на языке, которого нет... И вот те несуществующие слова — настоящие...
Утро. Восемь-ноль-ноль. В мире - вторник.
Из всех показателей, знак дня недели -
это то, что есть общего на всех землях,
материках, островах и полу-, хребтах, мелях;
в океанах, морях, ручьях, во льдах, в метелях,
врастает в каждую клетку любых пород горных ...
всюду - вторник, как знаменатель на самом деле ....
Всё остальное в числитель, на целые сутки,
непостоянный, жёсткий, текущий он-лайн,
счётчик всего населения шара земного глянь,
сразу внутри разрастается странная дрянь,
мелькание цифр съедает твою мозговую ткань
так, что хочется вырвать наружу с криком - суки,
почему смерть бесконечна при живом инь и янь ....
За окном шляпы крыш цвета зрелых и сочных хурм,
на бетонной стене переменная цветная граффити,
белый снег отпечатал следы ночевавших фур
там, где летом дурачились играми ушу с кунг-фу
и с балконов сырые яйца летели под вопли фигур,
туда по-ночам слетаются тени ушедших братьев,
а по-вечерам солнце снег красит в изящный пурпур ...
Из пятидесяти двух моих вторников в этом году,
ровно тридцать счастливых - не скучная аксиома,
остальные с зачатием редких, тяжёлых дум,
с выбором гардероба второпях или наобум,
с бессонной молитвой на лики тонких и полных лун,
с запахом незнакомого и не твоего одеколона ...
Утро. Восемь-ноль-ноль ... я к тебе иду ...
