Слегка задумчиво читаешь,
Что написал твой подопечный.
Страницы рваные листаешь,
Опять в словах поэт беспечный.
Немного почерк рван и скор,
Рука писала, на бегу.
И, поутру, ему в укор
«Ну что вновь пишешь ерунду»
Зачем тревожишь,…все уснули.
Огнем, как прежде опалишь.
Зачем, мятежный, ищешь бури,
И с этой бурею шалишь.
Опять играешь, с нею, в прятки
Слова, повязкой на глаза.
Не убегаешь без оглядки,
И вновь порхаешь в небеса.
В своем желании писать,
В залог бросаешь свою душу.
Скорей писать, так тяжко ждать
Того, кто волен нас послушать.
И рвешь бумагу строчкой нервной,
Забыв, что есть еще и точки.
И в искупленье, ежедневно
Себя сворачиваешь в строчки.
