бежали от меня, как от чумы,
как будто я сворачивал умы,
растаптывал сердца и бил посуду
в домах, в которых более не буду.
бежали, как от серы и огня,
как будто и не знавшие меня.
как будто вовсе не были со мною -
бежали от меня, как на дневное
свечение, считая, что я - тьма.
а я прощал и, будучи весьма
растерянным от недоразумений,
ни перед кем не преклонял свои колени.
ни от кого не прятался в лесу,
глядел на них, как путник на лису,
что принят был невольно за убийцу,
хотя пришел послушать пенье птицы.
бежали от меня, и кто куда,
боясь оставить малого следа -
как будто я за ними через годы
спешил, чтоб отхлебнуть от их свободы.
смешно, но побежала даже ты,
та ты, с которой я делил мечты,
та ты, которой я не то что хуже
не сделал бы, а по февральским лужам
к кому готов идти был босиком -
ты, убегая, знала ли о том?
но мне уже давно ничто не грустно.
предательство, в конце концов, - искусство.
так бог же с ними. пусть себе бегут,
капканы расставляя на снегу.
а я им со своей родной голгофы
спокойно посвящаю эти строфы.
.... 
