Не по выпитой в баре водке,
Я оценку давал словам,
А по камню, застрявшим в глотке
И по рвущим глаза слезам.
Сколь не пряталась боль за смехом
(Ей паскуднице мало дня),
Ночь, накрыла крысиным мехом,
Вместо водки подлив огня.
И открылась душа в потемках
(Застонал и соседний стол),
Ведь искал он себя в обломках
И топтал соль земли, как вол...
Натерпелся... А лучше ль дальше?
И в груди захрипел комок
Ведь не видно просвета в фальши...
Протяну ли еще годок?
А ведь мир был совсем не плох.
