Туманностью уют
Мои ласкает нервы.
Тут змеи кольца вьют,
И брызжут ядом первым.
Быть может, от того,
Что штиль на этой глади,
У леса бродит волк,
На небо злобно глядя.
Ощеривши клыки
Разгонишь ты едва ли,
По полю мотыльки,
Что сплетни перебрали.
Зарубки на руках,
Я, словно, дуб столетний,
Сижу у родника
И пью прохладу сплетни.
По пням разлёгся мох
На солнце у опушки.
Ну кто б ещё так смог,
Есенин, или Пушкин?
Я в их не лезу ряд,
Свое дороже имя.
Что тратить силу зря,
Коль тесно между ними?
