Прилёгшей пылью межсветовых разливов,
Вскользь слишком сладостных мгновений,
Екклесиаста тень вилась курсивом,
Всё суета... Что польза человеку от трудов и дуновений?
Плывёт в олифе яркость, да в багрянце угасает,
Какая скорбь, какая тягость от молчанья...
Печать грозы блеснёт и ночь кромсает,
Насмешливо оставив в памяти звучанье.
Горячий мозг, вскипев, рисует криком миражи,
Лазурь в пустыне, неземные саламандры...
Сметая поволоку с глаз, сигналят падежи,
И, дождь спешит, одев на человечество скафандр.
Такая грусть, тоска, когда испит бокал до дна,
И, временная блажь - кому-то тонкокожие куплеты.
Всё суета сует... Какая радость, муза не одна,
Проводят с ней всю жизнь свою поэты.
#2025
